„I was born upstairs in the Roadside Tavern in 1953.“

What sounds like the beginning of a book about an exceptional hero, will instead be the introduction to our personal story about Peter Curtin, a man of many trades and even more stories. Little did we know that we were about to meet a most colourful person and a true local legend on the day we arrived in Lisdoonvarna, County Clare, Ireland, population 739.

It was the famous Burren Smokehouse, said to produce the best organic smoked Irish salmon, that led us into the village. We arrived hungry and as we found the Roadside Tavern right next to the smokehouse, we thought „why not?“. The rest is history.
Before we even made it into the tavern we were approached by a man: White hair, Irish accent and very curious eyes. „Who are you and what brings you here?“ I recall that we barely managed to tell that we are two photographers exploring the Wild Atlantic Way before he took over and didn’t stop until three hours and many stories later… meet Peter Curtin.

Peter Curtin, or in his native tongue Peadar MacCruitin, truly should be the main character in a book! He would do well as a pirate captain, head of an army, inventor of the wheel or some such. In fact he did serve in the merchant navy and is by now the owner of the Roadside Tavern, as well as the Burren Smokehouse (that one together with his wife), beer brewer in his very own microbrewery and – not to forget – chairman of the Burren Tolkien Society.
As a „welcoming hospitality lies in the nature of the Curtins“ before he finished his first sentence we had a cold beer in our hands.
And it’s true, Peter Curtin indeed was born upstairs the Roadside Tavern in 1953. His grandfather Christopher Curtin, a baker by trade, bought it back in 1893. With his wife he made it a bakery and a pub until 1944, when they handed it to their youngest son John, Peters father. Meanwhile the railway had arrived and Lisdoonvarna flourished. It’s with proud that Peter tells us that his parents managed to survive the post war depression and that due to their efforts nowadays the Roadside Tavern is the only remaining true pub in Lisdoonvarna. We learned only after our visit how well known it really is! And not only for the original atmosphere, but moreover because it keeps the real Irish craic alive, through traditional food, music and feel.

As we make our way through some delicious crab cakes with fennel and lime slaw, Peter continues to tell us about many famous people who visited the pub over the years. Every single wall is plastered with framed images, and he points on one in particular, that shows J.R.R.Tolkien accompanied by a few Irish lads. Peter is convinced that Tolkien took the Burren landscape as a major inspiration for his famous work, and of course he can prove this theory with official studies! For the time a crab cake needs we hear the head of the Tolkien Society speak, before he turns back into the pub owner, who knows every person on every picture on every wall. But as he needs to get a book to continue his story, we find time to take a longer breath and some more sips of that delicious beer… hold it! We’ll tell you all about the beer later!

He returns with a large book and thumbs through it til he finds what he was looking for: 27 years ago Jack Daulton took a portrait of Peter while bathing in a tub of the Lisdoonvarna Spa! Not quite the image we’d expected to see, but as we figure out a great photographic project from the good old days of photography: On May 17th 1991 more than 75 photographers shot over 100.000 images  for the book „A day in the Life of Ireland“ sponsored by the Eastman Kodak Company. Needless to say the book made its way to our home by now and puts a smile on our faces each time we see the bathtub picture.

The crab cakes were only the starter and now the famous baked hot smoked salmon is served on a base of spring onion mash, with wilted greens and a wholegrain mustard cream sauce. Not exaggerating: This was the best meal we had in Ireland! (That verdict has nothing to do with the Euphoria Beer!)
The praise instead belongs to Peters Wife Birgitta, who runs the Smokehouse and Kieran O’Halloran, who established the all local and organic kitchen in the pub. It was in 1981 when Birgitta, a native Swede, practically stranded in Lisdoonvarna on her trip through Europe. Wether Peters storytelling was the main reason remains unknown, but 8 years later, after Peters return from the navy, they developed the smoking process for the smokehouse together, combining the traditional Irish way of smoking with Scandinavian methods. First their salmon was only served in the tavern, then in local hotels and restaurants, soon all over the green island and today all around the globe. The smokehouse won numerous awards for their eco approach and sustainable business and nowadays they are producing nearly 40 tonnes smoked fish a year! Gone are the days with Peter fishing and Birgitta packing the batches herself.
Organic farming makes their fish healthier, as they swim about 24.000 km in their lifetime and are only fed natural foods, which results in less fat but three times more omega 3 instead. Til today Birgitta recalls her Swedish childhood, where she would fish for eel with her father and have smoked eel and herring on any festive occasion.
It really is the combined history of two families that you can taste and actually feel when visiting the Roadside Tavern and the Smokehouse.

Back to the beer now. Euphoria? Yep, that is the name that brewer Peter Curtin gave his very special beer with „magic yeast from a magic hillside“.
He began to notice that Irish pubs were changing and decided to create a „pint of distinction“. And he started his own microbrewery in spring 2011, just upstairs the Roadside Tavern, right where he was born 58 years before. It is the first brewery in County Clare and until today the smallest professional brewery in Ireland. It’s very Irish beer, he creates, not overly dominated by hop, but the actual flavours of the malted barley. The range consists of the Burren Gold Lager, the Burren Red Ale and the Burren Black Stout, „a continuum of the original stouts from the time of my grandfather.“ Well, and the mystical Euphoria, a wild yeast gruit beer, only served in the Tavern. As Peter put it, the brewing is his „labour of love“ as it is fairly complicated and also really time consuming.
After our meal Peter guided us up a narrow staircase, which led the other guests to wish us good luck for our return…
Is Peter really tall or is the microbrewery really tiny? Anyway, we made our way back downstairs safely and finished our last bit of Euphoria. What a day!

But, as you might guess by now, that isn’t yet the end of the story. After a minute or two on the fresh Irish air, Peter made us promise to follow him in his car to his home, where this other book he really needed to show us „has to be!“.
Who could or ever would refuse an invitation by Peter Curtin? Exactly. Hence a few minutes later we find ourselves on a bumpy track to an old charming house. Before stopping our engine we can hear Banjo, Peter’s dog, bark „euphorically“. Only… where is Peter? We feel like breaking into his house, as we are secretly wandering through the back rooms, before finding him in the big kitchen, with said book in hand! It’s „IRELAND“ by Dorothea Lange, a wonderful black and white documentary about daily life in the Ireland of the 50s. This is exactly how Peter remembers the Ireland of his parents, the Ireland of his childhood. Listening to him now in his own home, filled with newspapers and books and memories, it becomes very easy to understand his passion for preserving traditions as well as telling stories. He loves this country deeply, and Lisdoonvarna, where his roots lie. Peter Curtin is a patron of this village and the Burren itself.
And in our last moments together, he shows us where to head next and which places we „certainly can not miss!“

It was an honour Mr. Curtin. Slán go foill.
(Long life to you)

Saying goodbye to the last year, welcoming the new. 365 pages, filled with written memories and experiences, with change but also consistency, that we leave behind. 365 blank pages, breathing promises and curiosity, that lie in front of us.

While everyone is preparing for New Years Eve, I become all quiet. My longing for the year to end grew over the last weeks and I don’t want to start anything new on these last few days on the old pages. The silence is accompanied by the knowledge of all things accomplished within the last year. The wheel has turned further, the horizons have expanded. 

I’m not the same, that I’ve been 365 days ago, but still am the same, that I’ve been almost 35 years now. There is clarity and gratefulness, that doesn’t need the noise. On this one single day of the year, when the atmospheric pressure seems to change, and the winterly grey sky seems to be filled with promises, on this one day all I need is you and the earth around me.

This time it’s going to be you and me +2. Four friends, somewhere north, somewhere in the middle of nowhere. I don’t even know exactly where, as it doesn’t actually matter. Old trees and high grass, and on a clearing our tiny home for this night, our refuge from the urban chaos: A Mongolian yurt, small wood-fired stove, fireplace outside, at which we are going to prepare our New Year’s Meal.

So little, so perfect, so everything.

Chop some wood, ignite the fire, prepare the spices. And slowly the scent of hot mulled wine fills the air. The stove is heating the yurt impressively fast, it’s all calm and cosy: the flickering light of the fire, the sporadic snapping of the wood. We are loosing track of time, the world outside our little refuge has stopped to exist.

The potatoes slowly cook in the ember, while the salmon, dictated by the wind, is being grilled directly at the flames. Everything is decelerated, everything takes time, is slow, but it’s not bothering any of us. It could be 8 o’clock in the old year or 4 o’clock in the dawn of the new, it doesn’t matter. Almost by coincidence it’s 11:57 when we check the time. We say best wishes quietly and each one of us launches one symbolic skyrocket into the night.

Dull bangs in the distance are rocking us into a gentle slumber, until in the early morning hours a storm and drumming rain heralds the new year. Wrapped up I’m lying silently, hearing trees bend, winds haul across the land, rumble over our heads and trail off somewhere far away. The rain is playing its song and still I lie here, feel small and unnoticed and at the same time a part of everything. Is everyone else asleep? Or are they lying here with me, awake and silent, satisfied and without a single question left?

As the day rises, the storm has passed. The ground is muddy, the fire extinct. A cold morning sun lits the scene and makes me squint my eyes. Chop wood, make coffee, cut apples for some warm porridge. A quiet first morning. Without talking we clean up, collect our stuff and our thoughts.

Our minds filled with so much, with such significant feelings. Produced by so little, such small things. This is it: True bliss. We take it with us and write it quietly on this first blank page.

Ein Jahr verabschieden, ein Jahr begrüßen.
365 Seiten, beschrieben mit Erinnerungen und Erfahrungen, gefüllt mit Veränderungen oder auch Beständigkeit hinter sich lassen.
365 leere Seiten voller Verheißung und Neugier vor uns…

Wenn sich alles auf die große Party vorbereitet, werde ich ganz ruhig.
Die Sehnsucht nach dem Jahresende wächst seit einigen Wochen. Ich will nichts Neues mehr beginnen in diesen letzten Tagen auf der alten Seite.
Die Ruhe, die einkehrt, ist begleitet vom Wissen all dessen, was im letzten Jahr vollbracht wurde.
Das Rad hat sich weitergedreht, der Horizont sich erweitert.

Ich bin nicht mehr die, die ich vor 365 Tagen war und doch gleichzeitig die, die ich seit fast 35 Jahren bin.
Diese Klarheit und Dankbarkeit braucht keinen Lärm. An diesem einen Tag im Jahr, an dem der Luftdruck sich zu ändern scheint, und das winterliche Himmelsgrau voller Versprechen steckt, brauche ich nur Dich und die Erde um mich.

Diesmal werden wir zu viert sein, wir beide, zwei Freunde, irgendwo im Norden.
Wo genau habe ich mir nicht angesehen, lasse mich überraschen. Alte Bäume und hohes Gras, und mittendrin auf einer Lichtung unser Zuhause für diese Nacht, unsere Zuflucht vom urbanen Chaos: Eine mongolische Jurte, kleiner Holzofen, draußen eine Feuerstelle, an welcher wir unser Silvestermahl zubereiten werden. So wenig, so perfekt, so alles.

Holz hacken, das Feuer entfachen, Gewürze mörsern. Langsam steigt der Duft des heißen Glühweins in meine Nase. Der kleine Ofen lässt die Jurte schnell warm und heimelig werden, der flackernde Schein des Feuers, das unregelmäßige Knacken des Holzes… wir vergessen augenblicklich die Zeit. Die Welt außerhalb dieser kleinen Zuflucht hat aufgehört zu existieren.

Die Kartoffeln liegen in der Glut, während der Lachs, vom Wind bestimmt, an den Flammen gegrillt wird. Alles ist entschleunigt, alles hat Zeit, dauert und es ist egal.
Es könnte acht Uhr im alten Jahr sein oder schon längst vier Uhr morgens im neuen Jahr.
Beinahe zufällig gucken wir drei Minuten vor Mitternacht auf die Uhr, sagen uns leise die besten Wünsche, lassen jeder eine symbolische Rakete in den schwarzen Nachthimmel steigen.

Ein dumpfes Knallen in der Ferne wiegt uns in einen sanften Halbschlaf, bevor in den frühen Morgenstunden ein Sturm und trommelnder Regen das neue Jahr einläuten.
Ich liege eingemummelt und still, kann hören wie sich die Bäume biegen, wie Winde über das Land ziehen, aufbrausend über uns hinweg poltern und in der Ferne langsam verhallen.
Sturzmassen Wasser spielen ein Lied und noch immer liege ich still, fühle mich klein und unbemerkt und gleichzeitig Teil von Allem.
Schlafen die anderen eigentlich? Oder liegen sie ebenso still wie ich, still, zufrieden und ohne eine einzige Frage?

Am Morgen ist das Unwetter vorbei. Der Boden ist matschig, die Glut des Feuers vollständig erloschen und eine kalte Morgensonne liegt über der Szenerie und zwingt mich die Augen zusammen zu kneifen.
Holz hacken, Kaffee machen, Äpfel für das Porridge schneiden. Ein ruhiger erster Morgen.
In einvernehmlichem Schweigen räumen wir auf, unsere Sachen ins Auto und unsere Gedanken zusammen.

Der Geist erfüllt von so vielem, so Großem. Durch so wenig, so Kleines. Das ist es, das echte Glück.
Wir nehmen es mit uns und schreiben es leise auf diese erste Seite.

Vollkommen unerwartet fanden wir einen Ort, der uns im Innersten berührte. Einen Ort, der sich nach einem Zuhause anfühlte: Runde, eine winzige Insel an Norwegens Westküste.

Wir waren erfüllt von Erwartungen auf dieser ersten Reise nach Norwegen. Mit unserer Liebe für den wilden Atlantik, für raue Küsten, abgelegene Orte und eigenbrötlerische Menschen waren wir uns beinahe sicher, dass wir uns Hals über Kopf in dieses Land verlieben würden.

Wir fanden all dies und noch viel mehr. Einsamkeit und wütende Stürme, winzige Orte und spröde Charaktere. Wir fühlten uns lebendig und eins mit den Elementen und wünschten uns, wir könnten für immer bleiben.

Runde. Ein Außenposten. Eine winzige Insel an der Küste, etwas südlich von Ålesund. Um nach Runde zu kommen muss man zuerst 9 weitere Inseln überqueren. Auf Runde landet nur, wer wirklich dorthin will.

Es sei denn, man weiß noch nicht einmal von der Existenz dieser Insel – findet sich dann allerdings in einem dieser niemals enden wollenden norwegischen Regentage wider und sucht verzweifelt nach dem nächstgelegenen Campingplatz.

Wir hatten nie zuvor den Namen „Runde“ gehört oder irgendetwas anderes über diese winzige Insel gelesen. Die Suchfunktion meines Handys verriet mir nur soviel: „Runde ist eine kleine Insel, bekannt for allem für die große Vogel-Population.“ Aha.

Bitte sag mir, wir zumindest nicht mehr weit fahren müssen, google maps! Gerade noch kurz vor der Verzweiflung, musste ich nun kichern: Runde, die Vogelinsel, besitzt eine einzige Straße und sieht von oben ziemlich genau so aus wie ein Vogel, der gerade über den Atlantik heimgekehrt ist.

Ok, kleine Vogelinsel, Du scheinst Humor zu haben. Und so fuhren wir über neun Inseln, überquerten die letzte Brücke und folgten der einzigen Straße beinahe bis an ihr Ende.

Es war spätabends, wir waren erschöpft, müde und hungrig. Zu unserem Glück war nicht nur eine kleine Holzhütte für uns frei, es gab sogar einen kleinen Shop um unsere Verpflegungsmisere zu beenden.

Und als wir wenig später mit einem dampfenden Teller Nudeln vor uns auf den Ozean direkt vor unserem Fenster blickten, hätten wir nicht zufriedener sein können.
Vor dem Fenster stand unser neuer Nachbar und blickte neugierig hinein. Ein Möwerich. Vogelinsel.

Und schon beim Einschlafen wussten wir, dass wir nicht direkt am nächsten Morgen weiterfahren würden.

Nach dem Morgenkaffee liefen wir also schnell zurück zum Shop um unsere Hütte für eine weitere Nacht zu buchen. Inguna schaute uns traurig an. Eine Schulklasse war auf dem Weg zur winzigen Insel, und alle Holzhütten waren reserviert… dann jedoch stahl sich ein Grinsen in ihr Gesicht, als sie mehr flüsterte: „but there might be something…“

Sie verschwand kurz im Hinterzimmer um sich mit Knut, ihrem Ehemann, abzusprechen. Es dauerte nicht lang, ehe sie wieder vor uns stand und uns verschwörerisch erklärte, dass es nur wenigen Leute vorbehalten war, an diesem besonderen Ort zu nächtigen…

Wir blickten erst sie, dann einander fragend an, was diese Einleitung wohl zu bedeuten habe. Wenige Minuten später verwandelte sich unsere Neugier in ein irre breites Grinsen, das sich über unser beider Gesichter legte. Wir folgten Knut, als er uns zu unserem neuen Zuhause führte und konnten unser Glück kaum fassen: Wir würden tatsächlich in dem winzigen Häuschen wohnen, das wir schon erblickt hatten, als wir am letzten Abend die Insel erreichten! Die kleine Hütte, von der wir beide sofort dachten, wie unfassbar niedlich sie doch war und wie traumhaft der Ort, von dem aus sie uns auf der Insel zu begrüßen schien.

Eben diese kleine Hütte, gebaut auf hügeligen Steinen, den Stürmen des Atlantiks trotzend. Diese kleine Hütte, die in ihrem früheren Leben das Lotsenhaus der Insel Runde gewesen war. Diese kleine Hütte war es, in der wir unser Zuhause fanden. Wir verbrachten Stunden in unserem „Garten“ am Leuchtturm. Wanderten auf den schwarzen Steinen, lauschten dem ungestümen Meer, beobachteten den ständigen Wandel von weiß zu türkis zu dunkelstem blau und zurück.

Die offene See vor uns, die schützenden Berge in unserem Rücken und mittendrin unsere kleine perfekte Hütte.

Beinahe bescheiden stand sie dort, völlig unwissend ob ihrer Wichtigkeit für die Seemänner in alten Zeiten – oder für uns in genau diesem Moment.

Runde wurde für uns der eine kleine Ort in Norwegen, den wir am meisten vermissen würden. Nicht die majestätischen Fjorde oder die verschneiten Bergstraßen, ja noch nicht einmal die endlosen Weiten der Fjell-Landschaften und Wälder, in welchen wir doch eben solche Seligkeit erfahren hatten. Wir träumen uns zurück in diese besondere winzige kleine weiße Holzhütte am Meer. Auf die Vogelinsel, mit ihrer einen Straße, die direkt vor einer Bergwand endet. Zurück zu ihren Vögeln, ihren Geräuschen, ihrer Stille. Es ist eine Sehnsucht, die wir eines Tages beantworten müssen, wenn wir ein weiteres Mal über neun Inseln fahren um den Vogel zu besuchen, der den Atlantik überquert hat.

Wir lieben Kaffee. Punkt. Zuhause in Berlin haben wir unseren „Kaffee Dealer“ – und auch auf Reisen immer ein paar Tüten ihrer Bohnen dabei. Man weiß ja nie. Doch auf Reisen suchen wir zudem immer nach den kleinen lokalen Röstereien. Zum einen aus Neugier, zum anderen, um die irre Vielfalt zu erleben, die man als Kaffeeliebhaber heutzutage finden kann!

An einem unserer letzten Tage in Irland, stranden wir auf einem Campingplatz in Strandhill, im County Sligo. Das kann man wörtlich nehmen, schließlich ist der Strand nur wenige Schritte entfernt. Zu unserem Glück kommen wir pünktlich zum „Strandhill People’s Market“ an, einem Handwerksmarkt der lokalen Künstler und Produzenten. In einem Hangar des Flughafens findet man Keramik und Art Prints, selbstgemachte Kosmetik, frische Gartenkräuter und Gemüse. Und mittendrin: Andrew Willis an seinem „Carrow Coffee“ Stand.

Natürlich probieren wir beide Sorten, die er an diesem Tag dabei hat und nehmen auch direkt zwei Beutel Bohnen mit. Und Andrew lädt uns ein, ihn am nächsten Tag auf der Familienfarm zu besuchen, wo er 2017 seine eigene kleine Rösterei eröffnet hat: Willkommen auf „Carrowgarry“!

Wir verlassen die Hauptstraße und der Anblick des kleinen Pfades, der sich hinter dem Haupttor vor uns auftut, verschlägt uns glatt die Sprache. Vor uns eine waldartig anmutende Gruppe hoher alter Bäume, auf der Wiese rechterhand grasen ein paar Schafe und in der Ferne ein Gewächshaus. Direkt träumen wir Stadtkinder davon wie es wohl ist, hier zu leben.

Carrowgarry ist seit drei Generationen in Familienbesitz. Andrews Eltern betreiben es vor allem als Schaffarm, und natürlich hilft Andrew, wo immer er kann. Doch seine eigentliche Leidenschaft ist Kaffee, weshalb er zusammen mit seiner Frau Paola vor einem Jahr  den Traum von der eigenen Rösterei hier auf der Farm verwirklicht hat.
Wir laufen an einer riesigen Holzscheune, einem Traktor und einigen Schafen vorbei, bevor wir Andrews größen Stolz erreichen: Eine kleine Holzhütte, die noch genauso neu aussieht wie sie ist, und dennoch einen urigen Charme ausstrahlt. Wir betreten das Häuschen durch eine klassische zweigeteilte Holztür und stehen direkt vor der Röstmaschine.
Es ist absolut unmöglich nicht sofort das dringende Verlangen nach einer Tasse frischem Kaffee zu verspüren.

Carrow Coffee produziert ausschließlich helle und mittlere Röstungen, die „den ureigenen Geschmack der Bohnen durchscheinen lasst“, wie Andrew es formuliert. Sie beziehen ihre Bohnen von kleinen Farmen, weshalb das Sortiment von Saison zu Saison wechselt. Doch diese Vielfalt wissen sie zu schätzen. Als wir Andrew besuchen, sind gerade ein Espresso aus Minas Gerais in Brasilien, sowie zwei Filter Kaffees, aus Ruanda und den kolumbianischen Anden, im Sortiment. Wie treffend, schließlich entstand die ganze Idee zu Carrow Coffee in Kolumbien!

Andrews berufliche Wurzeln liegen im Journalismus, wodurch er für einen Auftrag insgesamt rund vier Jahre in Kolumbien unterwegs war. Er wollte dort kleine Farmen besuchen und alles über den Produktionsprozess lernen, der hinter dem fertigen Kaffee steckt.
Paola und er lebten zusammen in einer kleinen Wohnung in Bogota. Und dort war es, wo er die ersten Röstkurse besuchte und an ersten sogenannten „Cuppings“ teilnahm. Schließlich begann er auf dem Dachboden seine ersten eigenen Röstexperimente.

Paolas Familie stammt aus Trieste, der italienischen Stadt, in deren Venen Kaffee fließt: Der Heimatstadt von Illy.
Und so kam in Bogota alles zusammen. Paola würde ihr Wissen als Projekt- und Kommunikations-Managerin in ihr Kaffeebusiness einbringen. Und sobald sie zurück in Irland waren, wurde der Traum in die Tat umgesetzt.

Doch selbst das ist noch nicht die komplette Geschichte hinter Andrew & Paola. Wir verlassen die Rösterei und treffen Paola im Gemüsegarten. Mit Gummistiefeln und Handschuhen hockt sie auf dem Feld und bringt gerade neue Pflanzen in die Erde. Kartoffeln und Zwiebeln, Rhabarber und Äpfel, Blumen und Kräuter, hier scheint einfach alles zu wachsen.
Die romantische Schönheit des ganzen Anwesens verführt einen dazu, zu vergessen wieviel Arbeit hinter einer solchen Farm steckt. Vor allem, wenn man insgesamt drei verschiedene Geschäftsmodelle betreibt!

Und während uns die beiden von ihrem Alltag hier berichten, vom Überlebenskampf, der sich Jahr für Jahr wiederholt, umgibt sie eine sehr bescheidene Aura. Und daneben können wir es spüren, noch bevor sie es aussprechen: Ganz egal wie hart es manchmal sein mag, Carrowgarry ist der Platz, an den sie gehören. Hier können sie ihre Leidenschaften leben, organisches Gemüse ganz ohne Chemikalien anzubauen, Kaffee von kleinen Farmen rösten und lokal in Sligo vertreiben und dabei mit ihrer Familie nah am Meer leben. Ach ja, Surfer ist Andrew auch, aber für diese Geschichte fehlt nun wirklich die Zeit.

Manchmal entfliehen Paola und Andrew dem irischen Winter und besuchen über Weihnachten Paolas Familie in Italien. Und während die Wurzeln ihrer Geschichte über den ganzen Globus verteilt sind, wachsen sie gleichzeitig auch Jahr für Jahr tiefer in die Erde in Carrowgarry. 

Ein paar Beutel Bohnen haben wir natürlich mit nach Berlin genommen, die jedoch längst gemahlen, gebrüht und getrunken sind. Doch wie es der Zufall manchmal so will, haben wir eventuell die Chance in unserer Heimatstadt eine Tasse zu trinken: Andrews Cousin Tom leitet das „Café Mint“ im botanischen Garten im Norden von Berlin. Es wird dringend Zeit ihm einen Besuch abzustatten!